10 августа 2020
Двадцать-семнадцать
Закисшая, нервная, беспроглядная, наплевавшая на мои трепетно и даже как-то благоговейно конструируемые планы, иногда тревожная, иногда абсурдно-беспечная, ужасно упадническая и одинокая, а временами вдохновляющая и безмятежная – вот такая она, моя самоизоляция.
Мне снова семнадцать, и я снова прячусь в своей комнате; из неё я определенно уже выросла: желтит нелепым пятном на серых фотообоях, кажется, игрушечная машина, из статичного бардака выглядывают, смотрят пустыми кукольными глазами плюшевые котята, щенята, тигрята, еноты и медвежата. Мои древние дипломы, грамоты в пафосных рамках, желтые кубки и толстые папки испытывают вынужденное и пыльное соседство с такими же древними, дешевыми, самыми первыми помадами и бижутерными стекляшками на полках компактного стеллажа.
Гимназист года – надо же, бывает такое. Случилось, кажется, не со мной. Сейчас вот перебиваюсь тройками за экзамены, а шутки про отчисление кажутся скорее страшными, чем смешными.
Читать далее